Анжелика Анатольевна Миллер (литературный псевдоним Мари Шансон) родилась в Павлодаре (Казахстан), в Германии живёт с 1996 года. Автор 10-ти книг: «Посвящения», «Женская мастерская», «Буква», «Vivat, королева! Vivat!», «Песни», «Стихи – ненужные пожитки» «Я привезла тебе крылья», «Ты будешь в чёрном, я буду в красном», «Не выходя из комнаты», роман «Формула Вселенной неизвестна».
Автор 6-ти СД-дисков: «Монологи ума и души», «Птицы-Песни», «Город», «Ничего страшного», «Тепло на ладони», «Белая магия». Анжелика вела передачи на радио Lingen-Ems Wechte Welle, в журнале «Моменты» вела свою рубрику «Женский Салон Мари Шансон». Творчество этого автора отмечено в работе доктора филологических наук Елены Зейферт «Жанры и этническая картина мира в поэзии российских немцев второй половины XX – начала XXI века», а также в книге Бельгер Херольда «Русско-немецкие писатели от начала до наших дней».
Скоро эта жизнь кончится…
Скоро эта жизнь кончится,
А в другой нам быть призраком.
Мы с тобой давно корчимся:
Смерти нет, но есть признаки.
Боли нет, но есть радуга,
Каждый цвет – как крик кречета,
Словно мы идём Ладогой,
Словно путь – как плед клетчатый.
Если бы тебя не было,
Как тогда бы, в той повести,
Я жила как луч в небе бы,
(Будто нет совсем совести),
Или, может быть, в облаке…
Не с кем всё равно ссорится,
Падать без конца в обморок.
(Так на небесах водится!).
А пока ты есть – старимся;
Шоркаем, скрипим, шамкаем.
Эта жизнь прошла стаями…
А другая – за рамками…
05.05.2020
В разговоре с незнакомыми людьми
* * *
Мир не хочет повторений,
скучен вид из окон спален,
неслучайны столкновения
двух миров из Зазеркалья.
Может быть, под утро станет
легче, кровь свернётся в жилу,
а покуда – рушат здания две
моих не спящих силы.
Вот. Проснулись ночью тёмной,
закрывают рот и сердце —
от оконченных симфоний
в заколоченные дверцы.
Будет так: уйду красиво,
даже ангел не заметит,
как по мне пройдёт курсивом
эскадрилья междометий.
26.01.2020
* * *
В разговоре с незнакомыми людьми
я ловлю твои слова и звуки,
я заламываю, как княгиня, руки
и кружусь, как ворон, над детьми.
Вероятно, ты хотел финала,
но, скорей всего, не ждал конца.
Я всё это время выживала,
как в блокаду мальчик у окна.
Я смотрю на согнутые спины,
всех своих потерянных подруг.
Их волнуют только лишь мужчины:
муж, любовник, шеф, коллега, друг.
Разговоры без конца и края:
кто кого однажды обманул.
Кто-то мне сказал, что я святая.
Нет, я просто встала в караул.
Мне сегодня хочется покоя,
солнце вышло и зашло в зенит.
Я уже давно не беспокою то,
что совершенно не болит.
26.01.2020
* * *
Мне говорят: «Родная, будет день».
Мне говорят: «Родная, будет пища».
Но у порога распластался нищий
и ждёт, когда я попаду в мишень.
Я заряжаю свой красивый
дух тремя патронами из пистолета,
меня не любят ни одни поэты
ни из какой страны, читая вслух.
И даже там, под крики и вино,
под старые скрипучие поэмы,
меня не любят – я не заодно! –
менять не буду принципы на веру.
Меня не вспомнят, захлебнувшись в такт
каких-то рифм на клетчатой бумажке…
Придёт ночной портье в ночной кабак
и удивится кротости монашки.
26.01.2020
«Мы в себе уносим пули…»
Мы, покуда без прописки,
нас назад не развернули.
Мы ещё не обелиски,
но в себе уносим пули…
Кто-то скажет «так и надо»,
кто-то вздрогнет, кто-то вскрикнет,
мы – не кладбища ограда,
но покойники привыкли.
Мы не правы, но герои,
а героев не забудут,
потому что только строем
ходят остальные люди.
Им не скучно жить «всухую»,
им не страшно жить до ста.
Только мы считаем пули,
за которыми черта –
слишком много в каждом теле
приютили мы свинца,
мы хотели и взлетели
наконец-то до конца…
Наконец-то нас поймали,
наконец-то нас спасли…
И спасая, убивали;
убивая, вознесли…
Мы, скорей всего, устали,
и в последний раз мелькнули.
А за нами наблюдали,
как в себе уносим пули.
28.04.2019.
Человек устаёт от человека…
Человек устаёт от человека,
даже если люди осторожны.
Называется болезнью века,
то, что вылечить невозможно.
Надвигается беспощадно тучей,
и висит, и довлеет, как небо –
человек. Он считается лучшим,
только лучше б его не было.
А когда он несёт околесицу,
а когда он делает глупости,
человек не кудесник – лестница
в подземелье собственных грубостей.
… я живу, как монах, – в одиночестве…
Тишина и покой мне нравятся…
Называйте меня по отчеству,
когда время придёт преставиться…
04.01.2019
Завещание
Пускай тому достанется мой дом,
Кто сам такой придумает потом…
О. Бешенковская
Пускай тому достанется мой век,
Кто будет жить почти как человек:
Он дом построит из стихов и песен.
За домом сад, но в нём не виноград;
И злой собаки нет, и нет оград,
И каждый гость желанно интересен.
Пускай тому достанется мой слог,
Кто сможет подвести судьбы итог.
Ничто не вечно в этом мире тленном:
И враг как друг, а друг предаст на раз;
Прохожему богач свой клад отдаст;
А править миром будет Мисс Вселенной.
Пускай тому достанется конспект,
Кто был всю жизнь как праведный аскет.
Он видел свет и мрак, и полок срубы;
Иди скорее – с книгой ждёт успех!
Ты стал один из миллиона тех,
Кого целует Бог не в лоб, а в губы!
2018
Людям, обладающим властью
Никогда не ссорься с недалёкими людьми,
обладающими властью.
(Из к/ф. «Одарённая»)
Можно подумать, с умными людьми ссориться можно. Можно подумать, что умный человек
не способен мстить. Ещё как способен. Изощрённо, продуманно, безнаказанно. Так, что никто
не догадается и не вычислит. И даже, если за содеянное грозит срок, умный человек не будет пойман.
* * *
Люди, обладающие властью,
не умеют спорить и прощать,
и, порой, кипят, такие страсти, —
может даже сильный пострадать…
Даже мудрый может впасть в безумие,
даже смелый может отступить,
гению «поставят» слабоумие,
запретят покорному служить…
Доброму виной запишут – каверзу,
будто он какой-то изувер,
белую заменят чёрной клавишей,
как любовь влечением, например.
… никогда не ссорьтесь с олигархами,
никогда не говорите «нет»,
принимайте радостно подарки их,
не перебивайте пьяный бред…
Лучше мир плохой, чем… дальше знаете?
Чем хороший уровень войны.
Никогда не ссорьтесь с генералами,
если вы не вооружены…
09.04.2018
Посвящаю А. Х.
1.
Я такая же, как все: надрывалась, ночью охая,
горько плакала во сне, говорила: «Боже, плохо мне!»
Ревновала без причин, как змеюка подколодная;
выдавала не латынь, а словечки – злые, подлые.
Как же весело звенел твой графин, разбитый вдребезги
(в темноте камин чернел, что-то прятал старый мебельщик);
и по кафелю стучал чёрный кот, когтями клацая –
беспощадный кардинал – серый, будто публикация.
Словно мир сошёл на нет, словно все вокруг запутались…
Смейся, смейся, белый свет, в одеяло не закутанный.
Хохочи, моё чело, надрывайся глаз и ухо!
С кем сегодня заодно? С молодухой иль старухой?
Хочешь, тайну расскажу? О себе ты знать не знаешь.
На скалистом берегу ходишь ты от края к краю.
Прикажу – пойдёшь, сорвёшь маков цвет в нездешнем поле.
Думаешь, что ты барон? В таборе живёшь? На воле?
Ну уж нет! Замри строкой! Замолчи последним звуком!
Думаешь, что ты – со мной? Нет, со мной – всё та же Мука.
Место ты её займёшь, лишь тогда, когда остынешь…
Буду я такой как все, если ты меня покинешь…
2.
О, ложь твоя сладка, как яд, что гуще мёда.
Какие времена настали? Жизнь, что ад…
Ты словом растоптал, отдал меня уродам:
они меня сожрут под музыку крольчат.
А помнишь наш вокзал? Мой поезд без намёка
со скоростью звезды летел к тебе под плащ?
А помнишь, ты сказал, уже тогда с упрёком,
что взор мой не манящ, а лик мой не блестящ?
Я долго жгла огонь, а после задувала…
Меня пугало всё: и ты, и твой порыв.
Как много было слов. Как счастья было мало.
Один неверный шаг и разобщён мотив.
Под музыку вельмож, как дама на балу,
отвешивала я поклоны в реверансе…
А ты со сцены пел, играл «к столу» в пылу;
и голос надрывал в прекраснейшем романсе…
3.
Ты взглядом замер на спине,
(заколкой в волосах запрятан),
как будто воин на войне
бежал по трупам – за расплатой.
Ты в ноги бросился тропой,
в лесу заблудшей ланью вздрогнул.
Как будто ангел над страной
взметнулся зря и тут же – обмер.
А я гремела высоко,
И заходилась в диком плаче…
Пускай теперь душа припрячет
моё пустое колдовство…
Пускай теперь меня съедят,
и не подавятся костями.
Пускай над городом летят
мои красивые воззванья…
Пускай хоть в песнях буду жить,
тебе не стала первой скрипкой…
Забыть, забыть, забыть, забыть
и… улететь от всех… с улыбкой…
4.
У любящего сердца столько страсти:
оно то в гневе, то молчит обидой.
Покуда ты в моей отчасти власти,
я буду скверной, чёрствой и сердитой.
Согласна, ты как узник замка «Счастье»,
но птица в клетке, рвёшься в пыль небес.
Я вновь пришла. Так оголи запястья,
дай выпить крови, как нектар чудес.
5.
Путь твой долог через сосны,
через солнечный маяк;
ты спешишь ко мне не в гости,
а на праздник «Вурдалак».
Полумрак мигает оком,
в полутьме маячит зверь;
ты стоишь до нитки мокрый,
тихий стук в глухую дверь.
Я не выйду полуголой,
обнажённа лишь душа;
ты хотел бы быть бесполым,
чтоб коснуться, чуть дыша
этих рук иссиня белых,
этих губ бесцветной мглы;
невозможно жить без тела.
Но возможно – без души.
Пей же кровь, вгрызайся в горло,
(гений – вовсе не святой),
в страхе держишь ты весь город,
обескровленный тобой.
Только я могу быть равной,
только мне ты знаешь цену;
и на шее раной рванной
«отрабатываешь смену»…
Будь спокоен,
я не денусь никуда,
исчезну утром.
За окном цветёт растенье,
называясь Камасутрой.
6.
Предам тебя правосудию,
за грехи, что идут по следу.
Бесконечное словоблудие:
тост за счастье и за победу.
Третий тост – за любовь –
бессменный караул у стены Кремля.
Сколько лет прошло? – неизменно.
Как маршруты у корабля.
7.
Прекрасный «Совет да любовь»
в печальной Стране Дураков.
Как пахнет волшебная кровь
таких же, как мы, чудаков?
У нас набекрень паруса,
на палубе ждёт гололёд,
на звёздах стоят адреса,
а ветер попутный – плюёт.
Мы носим хрусталь вместо ласт,
а вместо пальто – чешую.
Ох, нам генерал и задаст,
когда обворуем страну.
Зачем нам, бродягам, алмаз?
К чему нам расхваленный рай?
Какой истеричный приказ:
«Совет да любовь» через край!
8.
Ты склонил меня к сожительству,
ты склонил меня к любви.
Называли мы эпитетом
наши лучшие деньки.
У тебя красиво сложенный
безупречный сильный торс.
Я считала невозможным
вместо алкоголя – морс.
Не терпел сопротивления
твой мужской серьёзный нрав.
Как диффузное движение —
был всегда активно прав.
Загорали мы на лавочке,
объедались спелым мхом.
На верёвке сохли плавочки,
наши охи знал весь дом.
Целовались мы без устали
на виду у пап и мам.
На тарелке в паре устрицы
нам кричали: «Стыд и срам!»
Но в конце концов сожительство
свадьбой ухнуло, как гром…
И поздравило правительство
с этой датой весь наш дом.
9.
Ты сердце моё посадил на цепь, –
вот маленький злой зверёк!
– он видел такое, что хуже,
чем смерть, тебе совсем невдомёк.
Бывало по-разному: он голодал,
он в холоде спал и жил.
А ты никогда о таком не слыхал,
ты никогда не тужил.
Он думал, что горе, как злая река,
он часто мечтал утонуть.
И он замечал, как немеет нога,
когда его долог путь.
Он мог часами смотреть на зарю,
подбрасывать ветки в костёр.
А ты говорил: «Не мешать. Я творю!»
И был твой язык остёр.
Любовь за ним не шла по пятам,
он ласки не ждал от баб.
И ты поверил его словам:
«Любовь – это сущий ад!»
Ты даже не спорил, ты трусом слыл,
ты принял его постулат.
Надгробным камнем в веках застыл
по сути твой сводный брат…
10.
Скучаю, как будто себя изучаю,
как будто не знала, какой во мне пыл.
Скучаю, скучаю, скучаю, скучаю:
и мне не поверить – когда-то ты был.
Приснилось бесспорно какое-то порно,
как будто не я в главной роли была,
и всё бесполезно, зазорно, позорно
идти на попятную – связь тяжела.
Прикованы страстью, прилипли телами,
душой приросли, интеллектом и волей;
и спелись октавой, сыгрались желаньем
в единое цельное, прячась за болью…
07.04.2017
Женщины-вещи
Исчезни, остряк,
заполняющий паузы шустро:
Есть женщины-скрипки,
немыслимо с ними без фрака…
Ольга Бешенковская
Есть женщины-скрипки, немыслимо с ними без фрака.
Есть женщины-дамы, немыслимо с ними без шпаги.
Есть сладкие женщины – не обойтись вам без «СМАКа».
Есть женщины-пьяницы, не подходи к ним без браги, –
Ведь если же женщина – рюмка на тоненькой ножке –
Немыслимо с нею без тостов и без алкоголя.
Есть женщины-птицы, сиамские женщины-кошки,
А есть просто женщины луга и женщины поля –
Так с этими просто немыслимо без тракториста,
Но может заменою быть комбайнёр иль ботаник…
Есть женщины джаза, есть женщины вальса и твиста,
Вот с ними вести себя нужно без всяких органик.
Есть женщины-пугала, есть – словоформы, но в клетке.
Есть женщины-мысли, немыслимы те по природе,
Есть женщины-лайнеры, есть – поезда, вагонетки,
Так с ними немыслимо быть при любой непогоде.
Есть женщины-куклы, немыслимо с ними без детства.
Есть женщины – Света, есть женщины – Вера, есть – Ольга,
Вот с Ольгами просто немыслимо – кто по соседству? –
Стихи сочинять… лишь пародий кусочек и только…
2002
Твой токарный станок…
Постоим, помолчим – разговоры успеются после.
Твой токарный станок – как понуривший голову ослик.
Я поглажу его по ещё не остывшему боку,
И почувствую, что изменяю любимому Блоку…
Ольга Бешенковская
Постоим, помолчим —
уж какие теперь разговоры?
Мы хороним ЕГО —
через наши последние ссоры —
Если Х-востик — висит,
и, почти, извиняюсь,— нет прока,
Не поможет ничто,
даже томик любимого Блока…
2002
Телепатический Эпилог
Чем вы заняты ночью,
сегодняшней ночью?
(Не поймите превратно серьёзный вопрос.)
Дело в том, что по сведеньям точно – заочным,
Интерес к телепатии очень
возрос…
Ольга Бешенковская
Ровно в полночь во мраке свечей, у камина,
(Не поймите превратно серьёзность красы),
Вижу профиль ваш тонкий: ваш нос ястребиный,
Переносицу, брови, ресницы, усы…
Вижу я (телепатия в том мне подспорье),
Ваши белые руки терзают фоно…
Вы кладёте пасьянс из фигур Монтессори
И угрюмо печалите взглядом окно,
И, конечно же, вижу я тайные мысли –
Да такие! Не хочется боле за вас
Ни молиться, ни плакать –
о, мысли зависли –
Всё висят и висят…
и который уж час…
2002
Ліна Костенко
Навшпиньки повертаюся в ті дні.
Вони, як сонце, сходять у мені.
Там є наш дім і обрій твоїх рук,
і ще душа не відає розлук
І ще є час для друзів і гостей.
І щастя є. І донечка росте.
І син малює квіточку зорі,
як той Маленький принц Екзюпері.
Перевод Анжелики Миллер
На цыпочках за возвращением дня,
Который солнцем всходит у меня.
Там есть наш дом за горизонтом рук,
Ещё душа не ведает разлук,
Гостям, друзьям — есть час и есть почёт.
И счастье здесь, и доченька растёт.
И сын рисует первоцвет зари,
Как маленький инфант Экзюпери.
27.03.2021